Есть слово мама

Есть слово «мама» - в нём и свет, и тепло,
Как тихий рассвет, что приходит без слов.
Оно, словно дом, где всегда хорошо,
Где сердце находит приют от ветров.

В нём - шёпот ночей и забота без края,
Рука, что ведёт, если путь непрост.
Оно нас хранит, от беды закрывая,
Сквозь тысячи дней и сквозь тысячи звёзд.

Но не всех мам можно назвать таковыми -
Не в каждой из них мы находим светлый дом.
Бывает, что слово, что должно быть родным,
Звучит как холодный, для тебя чужой приговор.

Мама никогда не осудит, мама всегда поймёт,
Мама всегда простит и поплачет вместе с тобой,
Когда твоя душа болит и боль невыносима,
Мама всегда рядом: «Я рядышком, всегда с тобой».

Она укроет от ветра, от ливня и вьюги,
Прижмёт к себе тихо, шепнет: «Всё пройдёт».
В её глазах - ни упрёка, ни злой, чужой вьюги,
Только любовь, что сквозь годы и дни донесёт.

А если мир станет серым, холодным и строгим,
Ты вспомни тепло её рук, её тихий совет.
Ведь даже когда всё вокруг кажется сложным,
Есть в этом мире место, это сердце у мамы.

Оно живёт в памяти, в каждом простом мгновенье,
В том, как она улыбалась, встречая рассвет.
И в самом глубоком, тяжёлом, глухом сомненье
Ты слышишь её: «Я рядышком. Страха нет».

Но не каждой мамой мама может называться,
Лишь та, что не забывает никогда про детей своих.
Ведь мама - не только про кровь, про начало и корни,
А про то, чтоб беречь, не ранить, не делать больно.

Про тихое «я тут», про чай в два часа ночи,
Про то, как укроет, когда мир стал чужим.
Про взгляд, в котором нет ни упрёка, ни злости,
А только: «Ты мой. Ты живой. Ты - самый родной».

И если вдруг сердце сжимается от тишины,
Если кажется, будто никто не поймёт, не говорите мне
Что, любовь бывает разной, но суть у неё одна -
Она просто хочет, чтоб ты был счастлив, шёл вперёд.

Но нет, увы, я не могу понять такую маму, которая
Любит только лишь себя родную, только лишь себя.
Мне не нужно слов её «люблю» - хочу я сердца теплоту,
Но, к сожаленью, вместо сердца - камень в её груди.