Почему

После смерти открой мой письменный стол.
В первом ящике лежит парацетамол.
Забери себе, мне уже не пригодится.
Надеюсь, что на тот свет головная боль не просочится.

Во втором ящике лежит тетрадка.
Постарайся найти ее средь моего беспорядка.
В той тетрадке прощальные письма.
Не обращай внимания на рисунки в стиле сюрреализма.

Те письма я так и не смог Вам лично озвучить,
Всё никак не мог найти подходящий случай.

Я не готовлюсь к смерти, готов прожить до ста лет,
Но на слово мне поверьте — вечных на свете нет.

Там вся моя жизнь. Я всё объяснил понятно и ясно.
Я рассказал, почему со мной находится небезопасно.

Почему иногда я холоден и разбит.
Почему я шучу, что вместо сердца у меня гранит.

Почему со злости я рву тетрадки,
Где мои же стишки начирканы в беспорядке.

Почему я думаю излишне много.
Почему на красный не боюсь перебегать дорогу,

Но боюсь забежать не туда, не на ту тропинку свернуть.
Как на волнах жизни мне не потонуть?

Почему всё так близко принимаю к сердцу.
(В следствие тревожность измеряю в герцах.)

Почему родилась и живу в России.
Почему часто привязываюсь так сильно.

Почему мои шутки слишком резки.
Почему так часто от нервов пульсируют виски.

Почему в мышцах спазм и в конечностях тремор.
Почему подарки дарить — тот еще гемор.

Почему я так часто ближнего раню,
А потом полвека себе это припоминаю.

Откуда знаю о различии гетеро- и аутоагрессии.
Почему до сих пор пишу это буквенное месиво.

Почему не могу прямо сказать, что меня обижает.
Почему люди так часто и сильно меня раздражают.

Почему прощаться так тошно и жутко.
Почему у меня в зубах промежутки. (Дошутилась)

Почему в кофейни иногда так боюсь заходить.
Почему начинаю сквозь зубы цедить.

Почему я презираю вопросительные знаки.
Почему при первой оплошности меня нужно скормить дворовой собаке.

Почему так сильно люблю сопливые сериалы.
Почему не привыкла считать килограммы.

Почему «Гарри Поттер и тайная комната» — нелюбимая часть.
Почему слово загадочное такое... Пропасть.

Почему память — это не лучший архив.
Почему после слова «ум» я опять притих.

Почему скорбь — это не поэтично.
Почему у меня всегда пусто в личном.

Почему мне не спится, когда темнеет.
Почему зло не дремлет, отдыхать не умеет.

Почему жить со мной так скверно.
Почему у меня не характер, а маленькая виверна.

Почему, лишившись хобби, я стану ненужной.
Почему вру, что экстраверты мне чужды.

Почему пистолет — оружие против тебя самого.
Почему я богата, не имея ничего.

Тебе безразлично, а ты — почему, почему.
Да ведь тебе это знать ни к чему...

Прошу, на могиле не плачь. Бредни эти в огне сожги.
За могилой только ливни,
ливни,
ливни,

дожди,
дожди,
дожди.