Гряда нарядных слов,
Сбитый смысл ушедших лет.
Не разобрать мне всех узлов,
Словно разум закован в браслет.
Но тоска, эта тоска, его тоска
Спустя сто лет стала и моей.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.