Тропа из хвои, словно млечный путь,
По ней идет скиталец в черной маске.
Ему нельзя назад, нельзя свернуть,
Он — лишь деталь в божественной подсказке.
Ты смотришь вниз, в траву, где суета,
Где миллионы ног вершат работу.
Но там, в груди, скрывается Черта —
Слияние с тем, что вечно дышит в небо.
Мир — это сон, где муравей есть маска,
Хитиновая плоть — лишь тонкий лед.
Но под покровом кроется развязка:
Кто был никем, тот в Космосе цветет.
И каждый груз, что тащишь ты смиренно,
Есть вес миров в ладонях Бытия.
Ты — не насекомое, ты — неизменно
Живое эхо Света, что есть Я.
Маска Муравья
© Copyright: Семён Сидорин, 2026
Свидетельство о публикации №126070705959
Свидетельство о публикации №126070705959
Рецензии