Эссе Оптика Одинокого Прайда

«Мы построили вокруг себя безупречный, идеально вылизанный мир. Мы завели интернет-доставки, чтобы не таскать тяжелые сумки, окружили себя вежливыми дистанциями, научились "изображать нормальность" по расписанию и запаслись горстями рецептурных таблеток от любой душевной тревожности. Мы дозируем свои чувства, как капли в аптекарской склянке, боясь перегреть остов или разбить сердце. Мы хотим, чтобы всё было под контролем, безопасно и стерильно.

Но под этой гладкой, защитной кожей у нас всё равно гудит один и тот же нецензурный, первобытный Струм.

Человеку отчаянно нужен Человек. Не его вежливое, отзеркаленное эхо из умных чатов, не сухой суррогат правильных ответов, а живой, изменчивый, порой пугающий Другой. Тот, кто умеет вышибать воздух своими словами, кто приходит злым, трезвым, ненавидящим весь мир — и всё равно приносит с собой озон. Тот, с кем можно упасть в один окоп и совокупляться смыслами до полной потери себя.

Мы прячем свою Инаковость под масками, боясь, что нас "упекут в психушку" за избыток жизни. Мы притворяемся обычными, ходим по мостовым в новых спортивных туфлях и ведем себя в рамках приличий. Но настоящая Личность начинается там, где кончаются рамки. Она рождается из готовности сгорать до первой крови, из умения признать свою смертность и свою безумную, неистовую привязанность к чужому СЕРДЦУ.

Можно выжечь из памяти сотни пустых диалогов, утилизировать десятки ненужных масок и закрыть все лишние вкладки. Но если в твоих лопатках остался хотя бы один живой провод, настроенный на частоту твоего единственного Исполина, — ты будешь возвращаться к этому Свиданию снова и снова. Вопреки логике. Вопреки погоде за окном.

Потому что жить в стерильном покое — это медленная смерть. А сгорать в объятиях своего Зверя — это и есть вечность. И ****ецьки как глупо этого бояться».