мир цвета индиго

Рассеялись грезы, здравый смысл вступил в свои права, и вовсе неважной оказалась история грехов беспокойного мира. Известна всем и никого не задевает... Не хочешь же ты провести остаток своих дней в интернете, читая всё, что заканчивается на «точкару»? Я тебя умоляю!


Я принёс бы в постель тебе кофе со вкусом рассвета,
И клубничный десерт с облаками из розовых снов,
Но блефует весна, выбирая меж снегом и летом,
Выдирая шипы  из короны у розы ветров.


Мы метались между идеалом красивой жизни и навязчивой идеей не иметь ничего. Мы выбивались из ритмов времен. И потому приобрели навык — изображать. Изображать остроумие, изображать веселье, изображать... что там ещё? Стоит правильно выдержать роль в подобном фарсе, и ты готов к тому, чтобы с равнодушием встретить лицом к лицу любое бедствие.


Мы с тобой одной крови небесного цвета - индиго,
Мы внебрачные дети парада безумства планет,
Кто то крутит волчок, кто то все полюса-передвинул,
Мы идём на контакт, даже если завис интернет.


Вам не кажется, что лежит здесь печать радостной доброжелательности существа, попавшего в мир, для которого он и был рожден. Это провоцирует улыбку - словно отблеск приятной тайны, в которую вы посвящены тоже.
Мы не спрашиваем, почему всё так. Ведь здесь нет никаких «почему». Здесь другое: сбежать от эпохи одинаковых, сбежать с планеты одиноких.


Я бы спел серенаду, повыдергал нервы -гитаре,
Как положено принцу  на белом коне-прискакал,
Но коня увели в прошлой жизни из стойла-цыгане,
А гитару я сам, беспонтово, на плейер сменял.


Все мы почти не отличаемся от продуктов, порожденных цивилизацией. Только не подумайте, что я какая-нибудь лабораторная мышь, приученная не обращать внимания на страдания и насилие. Но самое большое насилие над нами… совершает , по сути, сама жизнь. Наверно это серьезная и отважная мысль, кто знает.... И всё-таки... Ничто не могло быть серьезным в этом почти нереальном мире, в таком, каким делают его поэты. Жизнь, даже если ты ее отвергаешь, даже если пренебрегаешь ею, всегда оказывается сильней тебя.


Нам бы только - дожить  и травой дотянуться до лета,
Искупаться в реке, плавники у костра просушить,
Быть никем и ничем, просто стать-унесёнными ветром,
И асфальтовый рай, словно детский кошмар, -позабыть.


Всякий наш шаг бесповоротен. Его невозможно отменить. Ни один. Ты думаешь, когда просыпаешься утром, что вчерашний день не считается…. Но только он и считается. Что у тебя есть кроме него? Твоя жизнь состоит из дней, создана из них. Ни из чего больше. Ты воображаешь, что можно убежать, сменить имя и уж не знаю что еще. Начать все заново. А потом однажды утром, смотришь в потолок и гадаешь, кто это, ты или не ты. Понимаете меня? История повторяется? Я об этом. О наших фантазиях. Или о чьих угодно. Нельзя начать с нуля. Всё в нас – сплошное продолжение нас же.  Вот я о чем.


Мы вернём этот мир, тот , что боги давно проиграли,
А творец позабыл, всё что он до сих пор сотворил,
Но ,очнувшись, для нас написал исключенье из правил,
Потому, что всегда  цвет небесный -индиго любил...


Творить легко. Здесь нет «почему». Здесь нет «когда», нет «как», нет «где». Какая у вас сверхъестественная задача? Вымечтать человека? Создавать характеры из погоды? Из грома и молнии?
Иногда маленькая загадка предпочтительней знания наверняка. В усилиях и борьбе нет ни неудач, ни побед. Только разве, живешь на берегу  моря, слушаешь шум его волн, и думаешь… Какое счастье, что каждая волна знает только о себе, и не ведает прошлого. Только разве… Выйти в открытое море, расправить крылья и предаваться любви на других широтах. .
Так открываешь новую дверь в пространстве…. Приоткройте и вы. Ничто – это ответ на столь многие наши вопросы. Могу ли я что-нибудь с этим сделать?
Нужна тишина.
Не спугните ее...

На стихи поэта Стеклянный Дым.