Не войте, псы, на месяц мой,
Не каркайте, вороны, с крыши!
Я не поэт для вас — чужой,
Мой голос вас, глухих, не слышит.
Вам лишь бы грызть подолы строк,
Да слать хулу с набитым зобом.
Мой стих — разбойный кабачок,
А не свеча в притворе злобном.
Вы лаете, что слог мой дик,
Что рифма девичья хромает.
Но желтый клен, седой тростник
Мои стихи насквозь читают.
И пусть я в юбке, а не в брюках!
Во мне звенит степная дрожь.
Целуя строчки в белых муках,
Вы мой, а не небесный дождь.
Чего ж вы взвизгнули, шакалы,
Завидев грусть мою и стать?
Во мне пожар горит немалый
Вам, мокрым, пламени не дать.
Так захлебнитесь желчью лунной,
Роняя слюни на тетрадь.
Я буду петь, пускай и юной,
А вам в углах полночных спать.
Псарня лунного света
© Copyright: Барфина Кахорова, 2026
Свидетельство о публикации №126070608434
Свидетельство о публикации №126070608434
Рецензии