Лето с верху до низу раскололось колокольной медью.
Путали понятия, дрожали приступом и посему курили по третьей
Пока календарь, будучи всё тем же, крутил цыганскую шарманку,
Ждал вожделенно, как скоро мы сойдём с ума, вывернув явь наизнанку.
Угол челюсти, промерзая в табачном, точился острее прежнего,
Резал руки, как на грех, до алого, - руки тянулись надеждою.
Часто били по крышам блестящим косые дожди-барабаны,
Стекали полоской с груди, чтобы слепо шарить в карманах.
Бездушной линией бежать как циркуль, стирая ногу,
Не получается, за неимением "извне" пинка в холодную воду,
Насильно первее дождей затушить о ту прокляту медь
И больше о том не думать, и больше того не хотеть.
12.10.25
Лето с верху до низу раскололось
© Copyright: Лизавета Лобацевич, 2026
Свидетельство о публикации №126070608395
Свидетельство о публикации №126070608395
Рецензии