душа остаётся молодой

Сегодня поймала себя на странной мысли.

Возраст вообще очень хитрая штука. Он приходит без приглашения, устраивается по-хозяйски, раскладывает серебро по вискам и начинает делать вид, будто знает о тебе всё.

А душа сидит рядом, смотрит на это безобразие и тихо посмеивается.

Потому что она-то помнит совсем другое.

Иногда достаточно случайного запаха яблок, старой песни или луча осеннего солнца на подоконнике, чтобы внутри вдруг открылся давно забытый май.

Не календарный.

Настоящий.

Тот, в котором сердце впервые билось быстрее обычного от одного взгляда. Тот, где будущее казалось бесконечным, а любовь — чем-то естественным, как восход солнца.

Удивительно, но память никогда не хранит годы целиком.

Она оставляет нам только самое важное.

Чей-то смех.

Тёплую ладонь.

Нерешительный поцелуй.

Взгляд, который задержался чуть дольше положенного.

И потом проходит полжизни, а эти мгновения продолжают жить своей собственной жизнью.

Наверное, поэтому люди иногда оглядываются назад.

Не потому что хотят вернуться.

Нет.

Просто в прошлом остаются версии нас самих, которых тоже хочется иногда навестить.

Ту девочку, которая верила в чудеса.

Того мальчишку, который был уверен, что способен перевернуть мир.

Тех двоих, которые ещё не знали, чем закончится их история.

Смешно, конечно.

Сидишь с чашкой чая, ищешь очки, которые опять лежат на голове, жалуешься на погоду и давление, а внутри всё ещё живёт кто-то совершенно молодой.

Тот самый человек, который по-прежнему способен влюбиться в закат, в улыбку, в случайную встречу или даже в собственную мечту.

Наверное, молодость заканчивается не тогда, когда появляются морщины.

И не тогда, когда волосы становятся серебряными.

Она заканчивается тогда, когда человек перестаёт ждать чего-то прекрасного.

Перестаёт удивляться.

Перестаёт любить.

Перестаёт верить.

А если сердце всё ещё умеет вздрагивать от воспоминаний, если душа иногда убегает в свои цветущие сады, если глаза продолжают искать свет даже в пасмурный день — значит, никакие годы ещё не победили.

Да и вообще, кто придумал измерять возраст цифрами?

Я бы измеряла его иначе.

Количеством сохранённых надежд.

Способностью смеяться над собой.

Умением прощать.

И желанием начинать новую главу, даже когда кажется, что книга уже почти дописана.

Потому что жизнь — удивительный собеседник.

Она редко говорит всё сразу.

И очень часто самое интересное оставляет напоследок.