Сотворение

Она не из ребра — из солнечного сплетенья,
Из шёпота звёзд, позабытых во сне.
Она приходит не в мир — в измеренье,
Где мир ещё только учится быть наравне.

В её кулачке, перепачканном мелом,
Зажат не просто цветной асфальтовый штрих —
Там формула ветра и замысел смелый
Менять направленье вещей городских.

Ей не дарили крыльев — она их растила
Из вздохов, падений, сбитых коленей и слез.
Она — не хрусталь, что боится усилья,
Она — тот алмаз, что рожден был из грез.

Тепло её — в силе. Смотреть, не моргая,
Как птица взлетает над линией крыш,
И если заплачет — то не в испуге,
А чтобы расслышать, как мир будет тих.

Она — это память воды и начала,
Там где река отражает мосты.
Кто скажет «она — это слишком мало» —
Тот просто не видел такой высоты.

В ней спит континент, не открытый никем,
И тихая радость творить и беречь.
Она продолжается в завтра — навек,
И детство её — это огненный меч.

Не ангел. Живая. С царапиной новой.
Смешинка в ресницах, вопрос на губах.
Скажите ей на ночь лишь  «спи, спокойно»,
А «завтра ты будешь держать небо во снах».
И она улыбнётся —
ведь правда не в чуде.
А в том, что она это чудо уже.