Разрядка

Внутри духота — как предчувствие ливня,
Как воздух, что сжался до нитки.
Июль не спешит, но он давит игриво,
И просятся в небо молитвы.

Я чувствую: вот-вот — и рванёт,
Вспыхнет, как молния в венах.
И это не гнев, не тоска, не полёт,
А право — быть честной со сценой.

Пусть слёзы придут — как тяжёлые капли,
Как первая капля дождя.
Они не слабы — они мои сабли,
Которыми я, не щадя,
Разрежу узлы, что держали так крепко,
И выдохну то, что молчало.
Пусть гром прозвучит — это мой голос, лепка
Из глины, что слишком скучала.

И в каждой вспышке — не хаос, а свет,
Что тени мои освещает.
Я вижу себя: ни «да», ни «нет»,
И это начало не тает.

Она не разрушит, она не сломает —
Она лишь сорвёт шелуху.
И после неё я пойму, что сияет
Внутри, где я вечно дышу.

Пусть ветер сорвёт всё, что было не мной,
Пусть дождь унесёт, что мешало.
Я выйду из бури — прозрачной, живой,
И небо — внутри, как начало.