Тихий шёпот ракит…
Осень, кажется, спит.
Старый брошенный дом -
как раскольничий скит.
Солнце – шапку надень…
Тучи чёрная тень.
Ты проси – не проси -
будет ночь, будет день.
Ты живёшь, не любя.
Гуси – к югу, трубя…
Всё прощая вокруг,
лес сжигает себя.
Первый снег на Покров.
Неба голос суров.
И плывёт к небесам
дым незримый костров.
Ты вернёшься назад,
никого не виня.
Не зальёт снегопад
этих листьев огня.
Осень в сером жакете…
Темноглазая Оленька…
А на лагах - штакетин
перебитые голени…
Проходила гроза
и копьём – под ребро.
Но не кровь мне в глаза -
а дождя серебро.
Я растаю во мгле…
Не искать на земле -
дождь напишет тебе
на оконном стекле.
Дождь напишет
© Copyright: Владимир Крестовский 2, 2026
Свидетельство о публикации №126070606750
Свидетельство о публикации №126070606750
Рецензии