Старое кладбище

Старое кладбище дышит сырою землёй,
Плачут дожди и вздыхают огромные ели.
Ночь укрывает безбрежной его темнотой –
Лучшей защитой от мира живых, в самом деле!
Холодно. Тихо. Тоскливо жужжит мошкара.
Вижу во мраке я каждый цветок и травинку…
Может быть, мне, здесь остаться на веки пора,
К ныне живущим, вот взяв и не вспомнив, тропинку?
Просто остаться, опять забредая за грань,
В призрачном вихре из памяти прожитых жизней:
С душами мёртвых, одетых, как в саван, в печаль?
Раз для живых я опять неудобный и лишний…

Сколько кричим мы? Грызёмся за деньги, жильё?
Гробим мечты, ради кем-то навязанных целей?
Очень желаем иметь что-то в мире своё,
Если имеем – не делимся и не жалеем!
Сколько мы прожили болью наполненных лет?
Принципиально! Чтоб было кому-либо хуже!
А впереди – только вечности сумрачный свет…
Дом в ней не нужен. Хороший оклад в ней не нужен.
Сколько не видим сияния небесной дали?
Некогда нам на рассветное солнце молиться!
А впереди – лишь два метра могильной земли,
Да темноты – не срываемая плащаница!

Старое кладбище дышит слезами его,
В жизни покой, не нашедших, увы, постояльцев.
Поняли всё. Не забрали с собой – ничего!
Жизнь утекла дождевою водою сквозь пальцы.
Не изменить. Не вернуть. Не постичь красоты -
Той, что бесплатна! И всюду! Чтоб всем было – лучше!
Вижу их память. Их лица. Их судьбы, мечты.
Но ничего не смогу донести до живущих…

6.07.2026г. Няндома, Локи.