Тьма интерпретаций

Пускай клеймят любым недугом
Моей души печальный фарс.
Свой драгоценный пятый угол
Не стану сглаживать для масс.

Не стану делать что-то проще
И переваривать птенцам
Ни мрачный смысл моих пророчеств,
Ни наготу сердечных драм.

В моём углу темно и тихо.
Алтарь богам небытия
Слагаю из камней Сизифа,
Таскал? Таскал. Пускай не зря.

В моём углу порой погано,
Порой – милее места нет.
Пусть даже фата и моргана,
В нём искажают смысл и свет.

Я сам - лишь тьма интерпретаций,
И чьих-то взглядов резонанс.
Тщеславно требую оваций
И выпадаю в декаданс.

В моей груди такая буря,
Что не дано вообразить.
И, в ней, размеренно дрейфуя,
Я нахожу то нож, то нить.

А разум требует покоя,
А рёбра просятся дышать,
Но в голове бушует море,
Что не вместить и не унять.

И снова сдавливает что-то,
Как грош, ссыпая каждый вздох.
Мои неволя и охота
Смешались где-то между строк.

И всем-то будет непонятно.
И всем причину бы и суть.
Но объяснишь ли необъятность,
Что изнутри ломает грудь?

А мне свернуться бы по-лисьи,
И нюхать мяту и листву,
Но в голове всё – мысли, мысли,
И знаю точно – не усну.

Придавит так – не докричишься,
Не объяснишь, не донесёшь.
И сводит – кости, зубы, мышцы,
Хоть ты на ноль себя помножь.

И тащишь в угол книги, свечи.
Всё - лишь бы пахло тишиной.
И день за днём таскаешь вечность
За сжатой намертво спиной.