Ожидание доброго слова

Почти что с ночи я, с семи утра
Машу метлой, гребу листву граблями...
Ноябрь. Тепло уходит из нутра
И мысль домой уходит временами.

Почти что год кисть не держал в руках,
Роман о жизни не дописан тоже.
Я, для прохожих, внешне, в дураках
Всю жизнь прожил...
          Прости за мысль их, Боже.

Спешат на труд они к восьми утра.
Меня не очень разглядишь в потёмках.
По возрасту бы мне лежать пора
На топчане и, с думой о потомках.

Проходят мимо, будто нет меня.
Им рот открыть так трудно для привета.
Для всех начало пасмурного дня
Как навсегда, от них, исчезнувшее лето.

Но к девяти уже другой народ,
Не так спешат, походка деликатна
А позже них, в развалку - сущий сброд,
И голова, видать, не адекватна.

Шныряет глаз на грабли, на метлу,
Зацепится на баке, на тележке,
Спиною взгляд их чувствую - иглу,
Проткнувшую насквозь меня, не в спешке.
И, наконец-то, с десяти утра, не торопясь
И, в большинстве сгорбатясь,
Идут старушки, те же что вчера,
О здравии моём опять заботясь.

Улыбки губ морщинистых мне вновь
Со словом дарит умиротворенье,
И тотчас согревает в теле кровь,
Даруя счастье мироощущенья.
    21.11.2020 г.