Синдром последней банки...

Упал IQ до уровня гвоздя,
Рассудок спит под паники гипнозом.
Бежит толпа, навеки уходя
От здравой мысли к мусорным прогнозам.

«Беги! Спасайся!» - шепчет красный фон,
Бросая вон кору неокортекса.
И вот уже неважен внешний тон,
Важно лишь чувство стадного рефлекса.

Бросаем мысль, берем бронежилет,
Гречиху, соль и свечи для подвала.
Ведь в Сети кто-то крикнул: «Света нет!» -
Тревога тут же разум окутала.

Корзины ломятся, забит мелкий чердак,
Но голод мозга не залить тушенкой.
Разносит ужас истинный дурак,
Прикрывшись самой жалкой распашонкой.

Зудит висок от жутких новостей,
Миндалевидное ядро бунтует.
Толпа без лиц, аморфностью своей
Любой базарный фейк восторжествует.

Регресс ведет по самым древним фазам,
Включая выученный стадный протокол.
Вся голова зажата диким спазмом,
Толпа уходит целиком в раскол.

Фантомный страх рождает сильный голод,
Из пустоты соткав вестей сюжет.
В умах людей бушует дикий холод,
Гася какой-нибудь логический рассвет.

Нейронных связей рвется паутина,
Схлопнулся рациональный интервал.
Теперь толпе нужна одна причина,
Чтоб начался бессмысленный аврал.

Искусственный рождается бардак:
Взлетает ценник на простую воду.
А человек - напуганный простак -
Меняет на иллюзию свободу.