Что с поэтами не так?

Что с поэтами не так?
Неких знаем мы, конечно.
Для нас поэт – чудной чудак
С причудами потешными.

Они витают в облаках,
Где рифмы строят на диво.
А мы, простые, на ногах,
Живём обыденно, правдиво.

Их строки – звуки дальних звёзд,
А наши – стук шагов по пыли.
Их мир – загадочный погост,
Где души вечно где-то жили.

Они живут в плену идей,
Где каждый образ – откровение.
А мы – в плену своих страстей
И ищем в них лишь утешение.

Их муза шепчет им во сне,
Являя образы и звуки.
А мы, проснувшись в тишине,
Лишь ощущаем жизни муки.

Их души – словно паруса,
Что ловят ветер вдохновения.
А наши – якоря, что без конца
Держат нас в плену забвения.

Быть может, в этом их секрет,
Что видят мир не так, как мы.
И их заскоки – яркий свет,
Что пробивается сквозь тьмы.

И в этой странности, порой,
Есть что-то дивное, живое.
Их мир, хоть кажется чужой,
Нас трогает своей красою.

Так пусть же будут чудаки,
Пусть будут странные поэты.
Их мир – из света и тоски,
Но в нём обнажаются секреты.