Черновик из старой тетради

Снова полночь торгует прохладой,
Сквозь стекло — как ночная мольба —
Отбивает  дождь такт серенады,
По железным карнизам гремя...

Стынет кофе, и тени короче
В лабиринте неясных дорог.
Это время недолгой отсрочки,
Что мне вечер случайно сберёг.

Сквозь туман, что скрывает рассветы,
И сквозь шорох остывших дождей,
В полумраке ищу я ответы
В тайных письмах ушедших людей.

В этих строчках — вокзалы и страны,
И безумство далёких дорог,
Где смываются пылью туманы
И течёт непростой монолог...

Пахнет кофе, бензином и дымом,
И прокуренным гулом путей…
Как же сладко казаться незримым
В мире лжи и картонных людей!

Незнакомец понурый у кассы
Покупает билет в никуда.
А вокзал, будто улей безгласный,
Провожает его поезда.

Там старик у разбитого пирса
Зажигает упрямый маяк…
Мастер снова над вымыслом бился,
Снова делал полуночный шаг.

Он в каморке, совсем одинокий,
Забывая про кашель и сон,
Направляет в дорогу, убогий,
Очень старый, скрипящий вагон.

И покуда чернила бледнели,
И в окно колотился рассвет,
Вдруг на самой глухой параллели
Загорелся спасительный свет.

Разольёт небо чёрную краску,
Но пробьётся в тумане маяк.
Шаг вперёд — разбивая опаску,
Самый резкий, решающий шаг.

На часах, без секундной заминки,
Ровно в восемь у края путей
Разойдётся туман, как пылинки,
Над судьбою заблудших людей.

Н. Л. © 04.07.26