Метлой поганой...

Метлой поганой нынче гонят отовсюду,
Мол, прешь куда? Своих достаточно вполне.
Во сне и то покоя не дают паскуды,
Всю ночь ворочаюсь, как уж на простыне.

На каждый чих спроси сначала разрешенья.
На строгий суд представь творение свое.
А мы уж, может быть… лишь в виде исключенья…
А впрочем, не взыщи, но это все не то.

Мурло какое-то редакторского толка,
Судить пытается за мой полет души.
Ну, что сказать, мастак! С улыбочкой, но колко.
А рядом пыжатся «ученые мужи»,

В скупые рамки загоняя дух искусства:
«Нет не дотягивает, мелковат формат.
Но за митральной дужкой от ухмылок пусто,
И каб не сон – ушла. Не у меня здесь блат.

Вон те, которые «свои», что не сваяют,
У этой братии проходит на ура.
До слез обидно, может взять пока тайм-аут?
Но роль меня прельщает больше бунтаря.

Имела я ввиду все их слова в натуре,
Пусть своё мнение засунут те жлобы…
Во сне тем более возможно все де-юре.
Давно де-факто же сорвался мир с цепи.