Просто космос

Пока на земле разносили кварталы на атомы,
делили границы, власть воду и кислород,
там — ни крика, ни лозунга, ни правых, ни праведных,
только чёрная глубь, только звёздный, задумчивый лёд.

Просто космос - не холод железного модуля,
не вакуум, съевший дыханье, как ржавчина — медь,
там скафандр, из швов прорастающий маками, будто бы по полю
той невозможной весны, что умеет сквозь снег зеленеть.

Будто кто-то сказал этой тьме ледяной и бессонной:
«Ты - дыхание смерти, но жизнь - это больше, чем вся  пустота».
И на стекле, где был только лишь космос бездомный,
отразились ромашки, и вся пустота ожила.

Я смотрел и не мог оторваться от этой картины:
на земле — перебранка, окоп, похоронный мотив,
а над всем этим — были цветы, что пластик пробили.
И в них было достаточно сил, чтобы верить и жить.

И я понял тогда, почему меня так это ранило:
потому что и мы очень часто похожи на этот скафандр —
снаружи броня, позывные, пароли, регалии,
а внутри — невозделанный сад и живой, драгоценный нектар.

Просто космос — не где-то, не там, за орбитами,
Он не в ракетах, не в формулах, не в ледяной синеве.
Просто космос — когда среди злобы, среди потребителей гибели
ты всё ещё носишь живое цветенье в себе.

Когда мир огрызается, рвётся, скулит, обнуляется,
но ты не срываешься в бездну жестокой вражды.
Когда в тебе вместо осколка вдруг медленно что-то расправится —
живым лепестком, тихим светом, ростком изнутри.

И пока на земле разгорается пламя войны
я буду твердить, и будет упрямым мой голос:
если в космосе могут расти живые цветы,
значит, и в человеке можно вырастить космос.