Ночь. И туман, как забытый обряд,
Стелется низко над чёрной дорогой.
Кто-то безмолвный стоит у оград,
Спрятавшись в дымке, спокойный и строгий.
Фонарь догорает в холодной дали,
Как будто душа на последнем пределе,
И тени в сырых переулках легли,
Так тихо, что мысли забыли о теле.
Вдруг слышится шорох — и снова молчок,
Как будто ответ, но без звука и слова,
И тёмный, незримый дрожит уголок,
Под сердцем, где правда годами сурова.
И в этом унынии, где стынет земля,
Уже не найти ни следа, ни спасенья,
В затылок глядит, не моргая, заря —
Холодным огнём выжигая сомненья.
Морок
© Copyright: Священный, 2026
Свидетельство о публикации №126070601211
Свидетельство о публикации №126070601211
Рецензии