Здесь столько лиц - все цвета грязи.
Их злоба – трещины в асфальте,
Где прорастает плесень фраз.
Стоишь средь них и вязнешь фальши.
Здесь каждый взгляд – кусок витрины,
Где ценник выше, чем душа.
И ждёшь потопа или ливня,
Чтоб смыло всех их неспеша.
От смрада нечем тут дышать.
От смрада подлости, страданий.
Чего ещё здесь ожидать?
Лишь больших разочарований.
И нет дождя, ты зависаешь
Средь серых декораций ложных.
С тоской внезапно понимаешь:
Ты сам такой же - фейк ничтожный.
Не человек – его ошмётки,
Набор гримас, обрывки слов.
И даже дети их – уродцы,
Забывшие своих отцов.
Трещины множатся в асфальте
И ветер гонит пыль в глаза.
Здесь столько лиц - все цвета грязи.
Сквозь грязь не видно небеса.
3.7.2026
Трещины
© Copyright: Александр Оглоблин, 2026
Свидетельство о публикации №126070600001
Свидетельство о публикации №126070600001
Рецензии