И пусть говорят, что любовь — это вздор,
Что годы сотрут дорогое лицо.
Деревья расстелют прощальный ковёр
Под этим озябшим осенним крыльцом.
Прольются мелодией ноты дождя
По крыше-как клавиши, по струнам души.
«Я помню…» — губами шепчу, уходя,
«И ты обо мне, я прошу, напиши…»
Напиши, как ветер целует виски,
Как в парке алеют рябин огни.
Пусть в каждой строчке не будет тоски,
А будут лишь наши ушедшие дни.
И пусть говорят — не важны их слова,
Они не любили, не жгли за собой
Мосты, от которых кружилась глава,
Чтоб вечно быть рядом с одною тобой.
Я буду читать их в пустой тишине,
И голос твой давний услышу сквозь вязь
Красивых, но грустных признаний луне,
Что нас разлучила, над нами смеясь.
И пусть говорят, что любовь это вздор
© Copyright: Абульханов Фархад, 2026
Свидетельство о публикации №126070508144
Свидетельство о публикации №126070508144
Рецензии