Другой есть путь на небо

Бог каждому из нас даёт дорогу.
Кому-то из ухабов и болот.
А кто-то, не запачкав свои ноги,
По головам здесь праведных идёт.

Он на Земле, как гость, на пир пришедший,
И выбирает, с кем бы рядом сесть.
Немало душ своим бездушьем съевший,
Себя считает выше Бога здесь.

Ему не важно, скольких он затопчет,
Кому сломает жизнь своей рукой.
Ему всё мало. Человек тот ропщет,
Не понимая то, что он изгой,

Что золото не взять с собой на небо,
Не въехать в рай на новеньком рено...
Всё на Земле – от яств до корки хлеба –
И кем здесь был, там точно всё равно.

А вывеска большого кабинета,
Пожалуй, больше требует в ответ.
Зачем ты в нём? Для зла или для света?
И может, испытаний в нём секрет…

Когда тебе дают подняться выше,
Твой выбор начинает вдруг мельчать.
Сквозь рупор Бог дела твои здесь слышит.
Давая много, может всё отнять.

И ты уже один в толпе прохожих.
И мало кто как будто узнаёт –
Из тех, тебе подобных, тех похожих,
Кто по чужим телам в свой ад идёт.

И вдруг рука к тебе. С краюшкой хлеба.
Того, кому когда-то отказал.
Слова сквозь ночь: «Другой есть путь на небо.
Вот только там не золотой вокзал».