люди просто котлета денег

жить в спокойствии, видимо, не моё или просто не предназначено. меня вечно заносит на гололёд, но держусь, хоть и всю покачивает. что-то вечно даёт толчок и возможность не встать, упавши. я обычно в среде молчок, что раны в себе вынашивает. но, наверное, пришёл момент, чтоб испачкать листок бумаги, не держать наконец в себе и полностью всё вываливать. разложить все внутри по полкам, успокоив свои душевные. я сама ведь не знаю толком, как это можно взвешивать. когда клетки забиты спазмами, что старалась засыпать хлоркой. чтоб молчала и не высказывалась, когда это сильно торкало.

а теперь этот накопительный изложить бы хотелось сразу, без лечений успокоительными, а сложившихся вместе пазлов. так хреново, что сносит башню, я устала её выстраивать. люди часто стремятся спрашивать,
лезть, куда им не лазить бы.

люди часто анализируют человека по веткам прошлого, чтоб нарыть некой грязи где-то, задеть за больное, тошное. чтоб попасть под ребро осколком и достать изнутри, что требуется. люди — твари, а, знаешь сколько их? что каждый ещё поделится.

их удобство — тянуть за нитки, и искать, что им будет выгодно. от предательства до отсидки, от мельчайшего — до обильного. им плевать с высоты полёта, вдруг, затронет до невозвратного. люди просто — котлета денег для внутреннего разврата.