Белый лист

Тихий снег на столе… бездыханный покой,
Ни черты, ни души, ни судьбы за спиной.
Он не помнит тепла, он не знает обид,
Просто белый листок, перед ним лежит.

Но вот тень упала, и ожила тишина,
К нему прикоснулись слова, словно пальцы из льда.
И повёл остриём, этот- звон,
По чистому полю беспощадный стон.

И он больше не лист— он оружие и боль,
Он— признанье в любви до дрожи в руках.
Может сердце пронзить пером как клинком,
Или стать для души целительным сном.
Он— начало всех бед и начало святых идей,
Просто белый листок в чьих-то дерзких руках.

Может стать он письмом, где признанья бегут,
Где тоска и надежда находят приют.
Может стать он кинжалом, что в сердце воткнут,
Или чёрной клеветой, что нас разведёт.

О, берегите слова! Не роняйте их на ветру!
Они целый мир из пустоты рождают.
Одна черта, одна ложь на холсте,
И не склеить того, что навсегда разбилось.

Да, он больше не лист! Он — правда и боль,
Он— признание в любви, что пронзает собой.
Пуля, что отлита из сплава букв,
Бьёт в сердцах тех, кто готов пройти свой путь.
Он— начало всех бед, он начало великих идей,
Просто белый листок, что становится всех сильней….