Крепки объятия беды

Горячий ветер. Дух войны.
Плывёт над степью свет багровый.
Года исписанные кровью,
Кошмаром сцепленные сны.
Ни ясных зорь, ни синих глаз –
Сплошные тёмные подвалы
Тревожных душ. Пора настала…
КрошИтся звон хрустальных ваз.
Взлетает кубарем актёр…
Театр – античные руины.
Чернеют в небе исполины,
Блюёт заржавленный мотор.
Народ – окисленная медь,
Что можно скинуть за поребрик…
Расчистить города под регби
И богатеть, и богатеть…
Кому?.. Да алчным мертвецам,
В чьих шляпах чавкают вараны,
В чьих небесах летят воланы
С пурпуром сладкого винца.
Горячий ветер. Дух войны.
В костлявых пальцах – карты смерти.
А вы, оставшиеся, верьте,
Что в нём не может быть вины.
Он обязательно за вас,
И… лагеря уже готовы…
Он любит вас, он помнит ктО вы
И не спускает хитрых глаз
С перемещающихся лиц,
Чей путь от дома до могилы.
Снарядом дерево пробило,
Но не убило. Дух больниц
Туманом стелется… Бинты
Плетутся белым серпантином…
Такая вот, друзья, картина.
Крепки объятия беды.