Нереальная реальность

Нереальная реальность

Поглотила этот мир.

Сложное сменив, банальность

Закатила миру пир.


Хлеб насущный сделав смыслом,

Торжествует простота.

Мысли сложные провисли,

Вместо мыслей — пустота.


Брюхо полное — порядок,

Окружает — пестрота...

Упоителен и сладок

Мир, что дарит пустота.


Всё, что выше, чем желудок,

Не волнует этот мир.

В прошлом — честь, любовь, рассудок, —

Это всё — предмет сатир.


День прошёл — и слава Богу...

Завтра будет новый день.

Манит дальняя дорога...?

Все желанья — лесом в пень!


Закатал рукав по локоть —

Ах, как хочется в полёт...

Если хочется работать — 

Ляг поспи и всё пройдёт.


Праздные стихи, картины...

Ты не купишь хлеб на них.

Отдохни, поешь малины,

Незаметен будь и тих.


Прав живот и то, что ниже...

Разум, сердце — ни к чему.

Мир потребы вяло лижет

Нас, как сладкую хурму.


Мир потребы очень хочет —

Накормить, одеть, обуть.

Ну а в рифму пару строчек...

Ты поверь — не в этом суть.


Ах, как хочется блаженства,

Чтобы — стол, на нём пирог,

Вязким клеем — совершенство...

Но рука берёт перо.


И, забыв про хлеб насущный,

Ночью пишутся стихи,

И, влетев над горной кручей,

Покоряются верхи.


Бросив краски на палитру,

Люди пишут, вопреки...

Мелким шрифтом — словно титры, 

В мир стучат как каблуки.


Про Любовь слагают оды,

Ноты в музыку собрав,

И вперёд, не зная броду,

Нереальный мир поправ.


От стола, как от корыта, 

Оторвав честной народ,

Их с собой — в полёт, к зениту,

Строго — вверх, всегда — вперёд.


Музыкант, поэт, художник

Не дают спокойно есть, —

Песня, стих, мольберт-треножник

В мир несут Благую Весть.


Мир живёт не ради хлеба.

Но без хлеба — не прожить.

Как бы — и стихами в небо,

И желудку удружить?


В плоти души обитают,

Друг без друга им — никак.

Плоть с душой — поёт, летает,

Плоть же без души — гамак, —


Просто в жизни провисает

Меж началом и концом.

Кто-то рифмой мир спасает,

Ну а кто всю жизнь — юнцом...


Плоть свою не обижайте —

Ешьте то, что Бог послал.

Но и небо приближайте,

Словом вверх подав сигнал.


Наши души — это скрепа, —

Не дают упасть в грехи...

Днём — работаю для хлеба,

По ночам — пишу стихи.