Утренняя картина не праздничного стиха

Утренняя картина не праздничного стиха,
Он, выгибая спину, мурлычет подле меня.
Ещё не совсем проснувшись, доделывая грехи,
Раскачивается небо в осколках разбитой зари.

И маятник, свежей краской раскрашенный сгоряча,
Всё тянет и тянет маску с заплаканного лица.
Мне кажется, что однажды я тоже, как все, умру,
И будет костёр бумажный съедать неспеша кору.

И пепел развеет ветер на древних семи холмах,
Где тонкой струной в ответе звук неба на куполах.
Как будто немало славы проносится сквозь меня,
Уже не умею плакать, но зреют во мне слова.

Теряется смысл в сомнениях моей молодой весны,
И кажется вдохновеньем не высмотренные сны.
Уйду — молодость всё сгладит, ошибки назвав судьбой.
О жизни моей расскажет мой критик, мой злой герой.

Мерцает огонь в лампадке пред ликом святых отцов,
Но эго не слышит знаков ни старцев, ни мертвецов.
Костёр моего сознанья горит глубоко внутри.
Пещерные небо-братья, небесные короли,

Хватают меня за плечи, как плеть оставляет след,
Кого-то внутри стараясь наивно во мне сберечь.
Ловлю каждую потерю, что пала внутрь меня,
И кажется, ожерельем сплетает стихи судьба.

Что ж, мой ненаглядный гений, живёшь ли внутри меня?
Я соткана сновиденьем, я спичка того костра.
Я верю и мне довольно, росточек внутри меня, —
Простое стихотворение в конце и в начале дня.
05.07.26, 11:28