Идёт охота

Сегодня, я стою среди своих друзей.               
Идёт охота, как обычно. Всё по плану.            
Завёл «буханку» старый егерь, дед Матвей.
И стая лает. Рвётся в поиск спозаранку.               

Опушка леса. Ветер злой гудит, шумит.               
На номерах мои друзья стоят, застыли.               
Перед загоном тихо. Мышь не пропищит.               
Людей не слышно. Буд то все слова забыли.               

Но вот начало. По сигналу гон пошёл.
И с голосом собаки дичь в лесу погнали.               
Всё, как всегда. Красиво. На душе легко.               
От звуков, доносившихся едва ли.               

Удары пульса, мне набат в виски стучат. 
А пальцы ствол холодный, робко гладят.               
В мозгах рисуешь, для себя большой формат.
С клыками. Не дай Бог «тебя пригладят»               
 
Идёт охота целый день. Идёт охота.
Загонщики прошли болото. Тяжело.
Смотрю выходит… Предо мной выходит что-то.
Аж сердце бьётся - словно камень, о стекло.

Рефлекс сработал. Глаз на мушке. Спуск нащупал.
Сильней прижал к плечу бесчувственный приклад.
А он скрипит клыками, словно «Бес попутал»               
И на меня несётся, будто бы снаряд.               

Гром прогремел. Заряд пришёлся, прям по цели.
Секач мгновенно, как подкошенный упал.               
Не добежав до ног, какие-то полметра.
Вот. Сам не знаю. Как на месте устоял?