Много песен пропето во славу

Много песен пропето во славу,
Слов красивых произнесено,
Будто брошенных в глотку удаву
Или мятым окурком в окно.

Там, где воля давно не железна,
Где бравирует дух слепотой,
Под идущим развёрзнулась бездна,
Кто идёт по тропинке не той.

Наклонившись к горячим пластинам,
Я нисколько не праведник, но -
Кто прикрылся и Богом, и Сыном,
Те и чёрту друзья заодно.

Где-то явно, а где-то подспудно
Понимаю - раз правда одна,
То и топчут её так паскудно,
Чтобы правда была не видна.

Не обтёршийся памятью друга,
Презираю диванных рубак:
Мой кумир - не маститый ворюга,
А Есенин с Володей, вот так!

Я ни глотку не рву, ни рубаху,
А кто духом встал к своре гиен,
Что поделаешь, мир его праху
И большой, куда надобно, хрен!

Кто матросом не стал и солдатом,
Тот заилил свои якоря,
Покрывая и кейс с плагиатом,
И никчемную душу ворья.

Не к разбитому мне полустанку -
Мне туда, где с зари до зари
Выворачивают наизнанку
Темноту, чтоб светлело внутри.