Мои книги

Книги серою пылью покрыты,
На забытых полках остались.
Лишь торчат неказисто, избитыми
Переплётами рваными старыми.

Век печати свинцом, незаметно,
Растворился в потоке времён.
В гигабайтах, в пространстве безмерном,
В электронный код превращен.

В облаках поселилось пространство,
На экране страницы легли.
Не листать их привычным движеньем,
Смочив палец, как прежде, — увы.

В книгах старых архив отпечатков,
Карандашом подчёркнутых слов,
Надпись памятная на обложке
И заломы прочтённых листов.

Меж страниц затерялись записки,
Лист кленовый засохший давно,
Рубль старый мною забытый
Этикетка от эскимо.

И задумаешься так вот, листая,
С полок сотни знакомых мне книг,
Сколько ж глаз их, вникая, читали,
И как изменился стремительно мир.

Всё доступно всем и мгновенно,
Стоит только коснуться рукой.
Только книга одна, как прежде,
Соприкасается только с тобой.

Всё когда-то приходит, уходит,
Вот и книги уходят в века.
Ну а те, что мне полюбились,
Будут жить, пока живу я.