Краски природные, они не исчезли,
Хоть осень в свои вступила права.
Шагаю по лужам, капель всплески —
Это падают с неба слёзы дождя.
Дуб гол, неуютен, но кажется, где-то
Ветвь скрипнет тихонько, словно пером,
Набросав на листы завитки и сюжеты.
Он шёпотом пишет, светом, добром.
Озябшего неба воздух так горек
От дыма костров и увядшей листвы.
Поэт, молчаливый и вечный историк,
Слагает стихи из этой канвы.
Вплетая в слова и закаты, и ветры,
Дуб сбросит тихо палитры наряд.
И лягут на землю увядшие листья,
Завершая свой прощальный обряд.
Так осень намёками дарит мгновенья,
Где в каждой дождинке проза своя.
И в этом дожде не тоска, а творенье,
Где в лужах дрожит отраженье меня.
Дуб-поэт осени-Я
© Copyright: Арапов Олег, 2026
Свидетельство о публикации №126070501033
Свидетельство о публикации №126070501033
Рецензии