Ты считаешь что смерть подарок,
И всерьёз был доволен ей петь,
Сапогов громкий стук до финала,
Ты душе не позволил трезветь.
Мне понятны твои попытки,
Слово режет кишки если лгать,
Но скажи мне за что ошибкой,
Называешь творцов ты стать?
Да мы плачем порою как дети,
Наши строки в дали от мячей,
Но в тяжолые годы плетей,
Мы живём сразу сто смертей.
И из слов мы порой высекаем,
Неизведанную простоту,
В пустоте из судьбы вынемаем,
Безымянную ту глубину.
И пускай нас не вспомнят потомки,
Пусть такие как ты возбранят,
На язык лягут солью строки,
Наяву разжигая пожар.
Ты конечно велик не пинаю,
Зарубил на корню ты туман,
Только солнце дано для заботы,
Наша грязь для него не обман.
Книжный разговор
© Copyright: Кирилл Лаврин, 2026
Свидетельство о публикации №126070400900
Свидетельство о публикации №126070400900
Рецензии