Тучки белые, как вата,
По небесной синеве
Бродят. Знать, им жарковато,
Как и мыслям в голове.
Вот они, верблюдов вроде,
Чтобы лишний градус снять,
Неприкаянные бродят,
Ищут: чем себя занять.
Можно – полежать на пляже,
Спрятав телеса в песке,
Или искупаться, даже,
В мутной, тёпленькой реке.
Но, куда от солнца деться?
В снег зарыться целиком?
Нет уж, лучше отсидеться
В винном погребе, таком,
Чтоб имелись стол и койка,
Хоть какое-то окно…
Но, когда пойдёт попойка,
Будут, скажем, всё равно:
Белый хлеб или солома,
В собутыльниках – хоть чёрт,
Лишь, блаженство и истома,
Под вино – во всём комфорт!
Истома
© Copyright: Владимир Фомин 3, 2026
Свидетельство о публикации №126070400847
Свидетельство о публикации №126070400847
Рецензии