Не устану я думать о прошлом,
Возвращаясь в земные края.
Там пороги все стонут нарочно,
Говоря всем родным про меня.
Сколько лет пропадал я в неволе?
Сколько пил, но не знал, как пьянеть?
Всё вернулся босым и довольным,
Не умел, не пытался жалеть.
От тюрьмы, от пробитого носа,
От внимательных к деньгам людей,
Я вернулся за этим вопросом.
Я вернулся, как можно скорей.
Бросил всё: и квартиру на Бронной,
Книжки там, и немецкий сервант.
Я приехал босым и довольным,
Как кочевный и злой музыкант.
Сколько было написано писем?
Я ни разу не сел за перо.
Дверь открыл, проминаю, и виснет.
Так и было, но только давно.
Я зашёл, загибаясь под створку,
И прошлась в комнатушке коса.
-Ты, сынок? Прошептала мне только.
-Я, мамуль... Ты прости подлеца.
Дом
© Copyright: Андрей Снурницын, 2026
Свидетельство о публикации №126070408329
Свидетельство о публикации №126070408329
Рецензии