Колыбельная нить

Колыбельную нить мама тихо плетёт,
Её слово, как свет, по ладоням течёт.
Говорит о простом: о дожде, о тепле,
О забытом платке на озябшем плече.
И покуда звучит этот ласковый звук —
Дом надёжно укрыт, мир не выронен с рук.

Пока мама жива — всё поёт, всё поёт.
Её голос — трава, её слово — оплот.

Мы запомним, как хлеб, эти тихие «да»,
И «смотри, не простынь», и «побудь иногда».
Эти фразы легки, словно пух на губах,
Остаются в стихах, отдаются в шагах.
Я за нею шепчу, словно эхо в горах,
Повторяю: «Люблю», улыбаясь в дверях.

Пока мама жива — всё поёт, всё поёт.
Её голос — трава, её слово — оплот.

А когда тишина вдруг настанет взамен —
Я начну говорить с ней сквозь контуры стен.
В чашку чая взгляну — отзовётся тепло,
Прочитаю по строчкам, как с ней мне везло.
Я скажу через ветер, сквозь вечер и снег:
«Ты со мной навсегда, ты — мой оберег».

И уже без неё я с ней тихо пою,
Песню светлую нашу, родную мою.

Голос мамы живёт — и в привычках, в строке,
В том, как чай я налью, и в свече на окне.
Я всё так же общаюсь, ответ не молчит —
Он во мне, как родник, он во мне, как ключи.
В каждой складке пальто, в каждом шорохе дней
Я нащупаю то, что оставлено ей.

Вот мы с мамой вдвоём тихо-тихо поём,
Сквозь года, сквозь порог мы беседу ведём.
Пусть не слышит никто — эта песня жива.
Ведь пока помню я, моя мама — жива.