И, значит

Срубили

Заполнена ночь словесами.
Распята луна на ветвях.
Наполнена роща стихами,
где мысли висят на крестах.

Во всём одинокие мысли,
и даже в осенней толпе.
Стихи ожерельем повисли
на синем в печали столбе,

что деревом был он когда-то –
срубили под корень его –
в том жадность людей виновата,
им в жизни не жаль ничего.


Да предположим

Мой щит пробит навылет
студёной ложью, где молва,
лелея неприязни, стынет.
В неодобрение слова
построены в шеренгу грусти
под деревом иной судьбы.
Да предположим ли, допустим,
но лишь без ложной похвальбы,
и не сутулясь шёл на ветер,
не огибая перемёт ночной.
Восход невероятно светел,
однако, связано с весной.


И, значит

Сказала мне бабушка Варя,
что тоже, как все, я умру.
Я ей не поверил, рыдая,
кричал: “Почему? Почему?!”

Я понял, что жизнь, безусловно,
имеет предел на Земле.
Незнание это. И словно
бродил я как будто во мгле.

Но жизнь продолжала смеяться,
бурлила во мне, что река.
И надо же было так статься,
куда-то исчезла тоска.

Я понял – Душа-то бессмертна,
она есть частица меня,
а память людская конвертна
и, значит, всё ж вечна она.