Живу, как на руинах старой Трои,
Уткнувшись в мамин тканый гобелен.
Померкло небо, выцвели обои,
И стала тишина немее стен.
Она ушла — а я как дочь исчезла
И стала просто женщиной земной,
С душою, как продавленное кресло
В той комнате, что пахнет пустотой.
Осталась мама в вышитой салфетке,
Её дыханье — в нитках и стежках,
В веснушках внучки, в старенькой жилетке,
В обычных, но таких родных очках.
Как кожу, сброшу с плеч свою одёжку,
Попробую на ощупь новый день.
Жизнь собирая бережно по крошкам,
Судьбу сплету, как нитяной плетень.
Услышу, как трава сквозит закатом,
Как сеном пахнет скошенным, сухим.
Сияет небо вспоротым гранатом
И утром не сиротским, а моим.
КровоточИть не будет зверобоем,
Порог у дома больше не болит.
Не город — моя маленькая Троя —
Веснушками у дочери горит.
Моя маленькая Троя
© Copyright: Белова Елена Николаевна, 2026
Свидетельство о публикации №126070407570
Свидетельство о публикации №126070407570
Рецензии