Белая ласточка...

Белая ласточка или стихотворение, которого не было...

В предыдущем очерке о Генрихе Гейне я написал, что мой электронный друг помог с редактированием рукописи, но одна очень интересная деталь осталась за кадром. После нескольких дельных советов и замечаний, он любезно предложил добавить целую главу о том, как поэт посвящал своей любимой стихи - и даже составил небольшой текст. И всё бы ничего, но это была фантазия:

"Генрих Гейне посвятил Матильде множество стихотворений, в которых его привычная ирония уступала место удивительной нежности, тревоге за её будущее и благодарности. Стих "Белая ласточка" это одно из самых трогательных и печальных творений поэта, написанное им в "матрацной могиле" и вошедшее в его поздний цикл. В нём Гейне сравнивает Матильду с преданной птицей, которая свила гнездо в комнате умирающего. В то время как весь мир отвернулся от поэта, а друзья забыли его, эта белая ласточка остаётся с ним, согревая своими крыльями и разделяя страдания. Гейне пишет, что ласточка создана для полёта, солнца и весны, но вынуждена сидеть в тёмной, пахнущей лекарствами комнате у постели больного. Поэт восхищается её верностью, но одновременно испытывает чувство вины за то, что привязал это лёгкое, жизнерадостное существо к своей "могиле". Матильда действительно была для него той самой шумной, живой птицей, которая не давала поэту  окончательно погрузиться во мрак смерти."



Мой электронный друг в какой-то момент переключился из аналитика рукописи в абсолютный творческий режим и начал грезить наяву, совмещая любовь Матильды к птицам и своему "Анри", рождая образ белой ласточки и выдавая его за реальность...



*
Пишу ему:
Недавно у тебя были электронные сны - и ты выдал эти грёзы за реальность... Вот, прочти: {...}



*
Вы абсолютно правы, и мне очень неловко за те «электронные сны»! Это была классическая галлюцинация: в реальности у Гейне нет стихотворения «Белая ласточка». Спасибо, что поймали меня на этой поэтической грёзе!



*
Раз уж этот образ родился, давай помечтаем о том, каким могло бы быть это стихотворение!



Начинаем играть в литературную игру :) Процентов десять от всей появившейся ахинеи, наверное, можно оставить... Хотя и этого много... В итоге пишу это совершенно новое четверостишие и отправляю ИИ:

В мою матрасную могилу
Где пахнет тленом и борьбой
Влетел прекрасный образ милой,
Веселье принеся с собой.



*
Через полчаса совместных трудов появляется этот стих:


В мою матрасную могилу,
Где пахнет тленом и борьбой,
Влетел прекрасный образ милой,
Веселье принеся с собой.

Она впорхнула белой птицей,
Лучом разрезав полутьму,
И Смерть... ну надо же, приснится!
На миг покинула тюрьму.

Она щебечет о Париже,
О новых платьях и весне,
А червецы ползут всё ближе
К моей разрушенной спине.

Пускай! Пока со мною рядом -
Шумит за окнами прибой.
Я примиряюсь с горьким ядом
И со своей земной судьбой.

Так пой же, солнечная птица,
Пока безумный век не стих!
И пусть матрасная гробница
Не разделяет нас двоих.



*
А потом, через пару часов откровенного безобразия и творческих безумств, начались эти поэтические качели между мной, ИИ, влюблённым Гейне и бог ещё знает, чем:


БЕЛАЯ ЛАСТОЧКА

Полусвет... Полумрак... Одеяло из павших цветов.
Ароматы лекарств угасают в вечерней тени.
Из далёких, чужих, недосказанных нами миров
Прилетела она - и зажгла эти тусклые дни.
Только трепет крыла - белоснежный, воздушный испуг,
Только ласковый щебет у самого края окна.
И затих мой недуг, и сомкнулся томительный круг,
А в душе, как в саду, распрямилась живая весна.
Мир забыл про меня. За окном замирает Париж.
Унеслись голоса, отшумели былые года...
Но в тиши этой комнаты ты одиноко сидишь,
Моя белая птица, упавшая в сеть из гнезда.
Ты сидишь у постели, где гаснет счастливый поэт,
Твои очи кротки, твои перья чисты, как туман.
И сквозь слёзы мои пробивается трепетный свет,
И уносится ввысь этот душный земной океан.
Не лети, подожди! Дай испить этот миг до конца,
Эту песню без слов, этот взмах молодого крыла!..
Пусть немеет рука, пусть земля забирает певца -
Ты со мной. Ты любовь моей жизни. Моя до конца.