парфюмер

Уединение: сладкое неприсутствие взглядов. Какой-то частью своего существа мы живем вне времени. И наша заветная мечта — пусть все считают нас великими грешниками! Да будут наши пороки сродни ливням, бурям, ураганам!
Да , будут!
НО у него в этом не было соперников, не было конкурентов, никто не оспаривал его власти, и он ни с кем ее не делил.

Моя Религия - Запах...Флюиды живого тепла...
Воздух пронизан тревогой осенних дней...
Отдаться инстинктам...Сжигающим плоть дотла -
По переулкам Парижа - Идти за Ней...

Человек слишком ничтожен, чтобы ему противостояли силы света или силы тьмы. Более того, во время игры он время от времени открывает двери злу. И зло проникает в наш мир. И оказывается, что в нем отсутствует добро, необходимое для противостояния злу. Вот тут-то и становится так муторно на душе, что хочется выйти из игры. И да, наш герой, предался первобытному безумию, превратившись в марионетку слепого инстинкта.

Вечер спадает вуалью...Я сквозь него
Бреду, как слепой...В одержимости уловить -
То, что заполнит Сияньем меня всего...
Биение Жизни - Ее золотая Нить...

Тянутся секунды, капал мед его жизни, чудное золото чистого бытия. Все завуалировано символикой, окутано тайной и скрыто под пластами древних дуновений . И все это – сенсорные вибрации, без сомнения.
Большие двери в его мир словно плавно открываются и закрываются сами собой. Волны энергии, характерное излучение. Здесь есть все буквы и числа, все цвета спектра, все голоса и звуки, все кодовые слова и ритуальные фразы. Вопрос лишь в расшифровке, приведении в порядок, очищении от наслоений невыразимости. Впрочем, едва ли мы этого захотим....

Мое Прклятие - Запах...Забывшись, до хруста сжать
Руки на нежном горле...Не слышать слез...
Время Ее убивает...Ему не жаль
Ни сладость дыханья, ни теплую медь волос...

Только Всевышний мог выдумать такое. Смерть – одно из свойств атмосферы и это судороги человеческого сознания. Она повсюду и в то же время ее нет нигде. Разрушение – неотъемлемая часть созидания.
Пусть будет жизнь бесцельна. Пусть сменяют друг друга времена года. Сюжет не должен развиваться по плану. Беспомощных и напуганных людей тянет к магическим, мифическим фигурам, к героям, которые устрашают, представляют собой мрачную угрозу. Нечестивая, греховная свобода, свобода более полная, чем всё, о чём можно было помыслить, доводила его до экстаза.
Огромная страшная бездна.
Само собой,
Нечто, не поддающееся описанию.
Да, конечно.
Тьма кромешная.
Безусловно...

Утро безжалостно...Плавит туман в росу...
Неизьяснимая мука - Искать...Терять...
Время Ее убивает...А я - Спасу -
Увековечу в Симфонии амбры и имбиря.

Ни одно ужасное мгновение не остается незамеченным. Нам же все это знакомо. Позвольте мне шепотом произнести это страшное слово – mor;or * murdre*, mor;er* - из древнеанглийского языка, из древненемецкого, из древнеисландского... И это все точно река, слишком широкая для того, чтобы ее переплыть, а вы оказались не на том берегу.

...И я собирал с еще теплой кожи - Искрящийся Аромат...
Тайну прекрасных Женщин...Цветение юных лет...
Срывался в Геенну...Стоял у Небесных Врат...
Но себя не обрел...на этой чужой Земле.

Неведение здесь - средство выживания. Дивное и мрачное изобретение, такое аллегорическое, хитроумное, мирское, подобное философскому спору, переведенному на язык земных вещей.... Не успев толком ничего сообразить, вы нутром чувствуете - ему нет места в нашей системе координат. Изъян в картине мира. Здесь не должно быть либо его, либо нас.
Он необычен, он так будоражит воображение, что вы начинаете воспринимать собственную личность иначе, по-новому осознавать себя – в странной и ужасающей ситуации. Вы  открываете себя заново.

Я - Кричащая бездна...Звериный порыв - Спастись...
И страшнее, чем казнь - Захлебнуться самим собой...
Я постиг красоту Ее...Душу Ее - Постиг...
Я - Творец...и Палач...Познавший экстаз и боль.

Все это считаются знаком причастности к какому-то сокровенному знанию, недоступному простым смертным. Вроде участия в культе Высшего божества... И все-все ушло, исчезло, испарилось. Оно в другом мире, в другой стране и случилось не с тобой, а с кем-то другим.

Путь закончится...Здесь...Круг замкнется в Парижской мгле.
Рви, толпа, мою плоть! Купайся в пурпурной крови!
Меркнет Свет...Пусть живое - к живому, зола - к золе...
Но...Как будто - Бессмертен...
Как будто - Причастен...
к Любви...

Жизнь проходит как сон. И любовь – это не счастье или безопасность. Она никак не связана с общими интересами и жизненными целями. Уважение, доброта, привязанность - все это не имеет значения. Любовь - это кровь, бегущая по венам в поисках своего истока. Под колесами любви перемалываются сердца. Она безжалостна и к себе, и к миру, она обрекает на боль, и кажется, легче умереть, чем продолжать жить. Такое чувство бывает, когда стоишь на краю утеса и смотришь в пропасть, и не остается ничего другого, как только подбираться все ближе и ближе к краю, будто в мучительном плаванье к дальней, темной, злой и запретной цели.
И кажется, все мы находимся с ним на расстоянии миллионов световых лет друг от друга.

 По мотивам романа Патрика  Зюскинда "Парфюмер". Читали ль вы?

На стихи поэта Даша Якутина