Воспоминания о будущей осени...
Сначала заберёт зелень, потом унесёт уверенность деревьев в себе
и они будут стоять как настоящие поэты — голые, честные, прекрасные.
Туман ляжет на город ватным одеялом. Он обнимет.
Всё вокруг станет акварелью, смазанной чьей-то неловкой рукой, и в этой размытости есть такая нежность, что хочется дышать медленнее, чтобы не спугнуть её.
Листва полетит в окно — рыжая, бесстыжая, смелая.
Она станцует последний танец, зная, что музыка вот-вот оборвётся.
И я буду смотреть на этот танец и завидовать деревьям — потому что они умеют отпускать…
Кофе остынет.
Я забуду нём, заглядевшись на серое небо, которое как черновик — незаконченный, исчерканный, но уже красивый. Холодная чашка будет греть ладони иначе — не теплом, а памятью о тепле.
И в душе — потеплеет.
Странно и необъяснимо, как всегда бывает с самым важным. Будто кто-то невидимый подбросит дров в камин внутри груди, и огонь займётся не громко — без треска, без дыма — просто тихо решит согреть душу.
Утро нахмурится, как человек, которой не выспался.
Темнота не захочёт уходить — она расположится надолго, разольёт себя по углам, по краям штор, по зазорам между мыслями. Но я не испугаюсь этой темноты.
И только строки. Они придут сами — босые, взъерошенные, будто шли ко мне всё лето.
Я не буду звать их, они знают дорогу, лягут на бумагу, как листья на асфальт — каждая на своё место, и это место единственно возможное.
За ними ноты…
В соседней комнате молчит пианино, но тишина вокруг него — музыкальная.
Это особая тишина, которая бывает только между звуками, только между словами, только в те секунды, когда осень заглядывает в окно и спрашивает без слов: ты здесь?
Я здесь…
В этой тишине, в этом тумане, в этом остывшем кофе — я здесь.
И пишу. И дышу. И осень знает об этом, и не торопит, и листья полетят в окно медленно, будто каждый захочет, чтобы я успел его рассмотреть.
Успею.
Осеннее утро длинное.
Тишина глубокая.
И строки расскажу чистому листу всё, что знают…
2026г.
Свидетельство о публикации №126070404834