Я тот, чьи мысли не летят,
А бьют крылом о прутья клетки.
Наступит срок, и капнет яд
В бокал последний из пипетки.
А мне бы рассказать успеть,
О чём во снах когда-то грезил.
Я так хочу об этом спеть,
Что в горле тесно аж до рези.
Там средь рождённых мною слов
Чужие крутятся зачем-то,
Но я озвучить не готов,
Что было раньше спето кем-то.
Я не ручной, не какаду,
Что голосить из клетки может.
Да, по чужим следам иду,
Но это не одно и то же.
Я тот, чьи мысли не летят
© Copyright: Анатолий Блинов, 2026
Свидетельство о публикации №126070403856
Свидетельство о публикации №126070403856
Рецензии