Кто будет жить?

Кто будет жить, когда сон – это мор,
А мир утопает в тумане?
Когда каждый взгляд – это как  приговор,
И правда гниёт в обмане.
Все спят, закрывая глаза на ожог,
На стон, на разорванный воздух.
Лишь страх у калитки сжимает замок,
Считая погасшие звёзды.

А смерть стоит жизни. Поверь мне, стоит.
За право дышать и смеяться.
За тот неуверенный шаг, что разбудит
Того, кто не смел просыпаться.
Пока равнодушие, вязкое, злое,
По венам сочится, как патока,
Кто встанет? Кто смоет кровавое море?
Кто вырвется из полумрака?

В стране дураков, где фанфары пусты,
Где трон из газет и картона,
Всегда есть тропа от кромешной черты
До первого бунта, до стона.
Всегда есть один сумасшедший чудак,
Что верит не в чудо, а в волю.
И он совершает свой праведный шаг,
Сквозь боль, по сожжённому полю.

Кто будет жить, если все мы мертвы,
Забыв свои имена?
Молчание давит – обрывки молвы.
Над нами встаёт тишина.
Но где-то под сердцем пульсирует зов,
Простой и священный, как пламя.
И группа крови на рукаве –
Как вечное, страшное знамя.