Эх, поэт

Уж полночь близится, а сна всё нет,
Воображение играет,
Не спит и хмурится поэт:
Он муз своих перебирает.

Вон та, которая .. мила,
Горда, конечно, но что делать,
Зато так чувственна она,
Видно любовью вожделеет.

Та, что с копной льняных волос,
Смотрю совсем распоясалась,
Сует везде красивый нос,
Как будто в стражи подвязалась.

А та, что на словцО остра,
Уже совсем не знает меры:
В ее желаниях — игра,
Она по праву Королева.

Кого же выбрать, с кем дружить?
Там средненьких ещё с десяток,
Кому жеманно подсластить,
Чтобы не угодить в осадок,

Кому цветочек подарить,
Сердечко... лишь бы всё на корысть,
Иль оду может сочинить,
Растрогать сочностью лав стори?

Да, надо тут поразмышлять,
Чтоб в точку, главное не мимо,
Чтоб непременно обоять
Ту, что безудержно красива.

Он каждой смайлик посылал,
Намёков целые плеяды,
Но вот похоже он не знал,
На что способны вместе бабы.

Они тем временем решили
На поэтический шабАш
Собраться и обрезать крылья,
Поэта взяв на абордаж.

Учли изменчивость и лживость:
Зачем было хвосты крутить,
Его фальшивую учтивость...
Ему решили изменить,

И проявляя солидарность,
И соблюдая политес,
Всю игнорируя бездарность,
Спустились в лоно поэтесс.

Автор РОДЮКОВА В
Рисунок авторский