Вы перестали верить в чудеса

Вы перестали верить в чудеса?
Возможно, просто-напросто забыли,
Что в этом странном мире каждый сам
Одно из них и им когда-то были.               
Когда-то вы умели воскрешать
Улыбкой день, что начался с ненастья,
И в январе могли новорождать   
Седьмое небо из простого счастья.
Когда-то вы умели из муки
Лепить печенье с капелькой надежды,
И в расставании, сжимая кулаки,
Не открывать своих фонтанов снежных.
А мир твердил: "Взрослей, забудь, не смей
Быть чудаком с глазами незабудки",
И вы устали быть для всех добрей,
Припудрив душу серым предрассудком.
И чудо - то, что жило под ребром,
Скукожилось, уснуло, затаилось.
И стало неуютно под крылом
Для правил, что давно уже размылись.
Но оглянитесь: в трещине стены,
Где солнце бьёт прощальным озареньем,
Растёт цветок из отблесков луны,
Назло всему, без всякого сомнения.
А в тишине, где спит пустой вокзал,
Где эхо потеряло право, голос,
Мальчишка тянет тонный самосвал
И строит из песка отнятый город.
И в этом жесте, глупом и святом,
Есть то, что вы так тщательно скрывали:
Что мир не контур с цифрой и рублём,
А просто чудо, льющееся в дали.
Вы перестали верить в чудеса?
Напрасно. Посмотрите на ладони:
На них легли чужие небеса,
Что прорастут, когда их похоронят
В том, кто простил, хоть мог бы растерзать,
В том, кто упал, но поднялся с коленей,
В том, что зима не может зимовать
Без веры,  без капели, без веселий.
Вы — сами чудо. Тикает в груди
Тот механизм, что собран из тумана,
Из тех "не жди", что стали "приходи",
Из тишины, что громче барабанов.
Позвольте же себе сегодня стать
Тем самым утром, первым снегом, светлым,
Что может падать, но не прекращать
Быть чудом, что несёт другим рассветы.