Есть люди — как вечерний тихий свет,
Не режут глаз, но греют понемногу.
Идут сквозь жизнь, оставив долгий след,
Хоть знают цену каждому итогу.
Есть люди — словно осень у окна:
В них зрелый свет и горечь листопада.
И тишина их вовсе не пуста —
В ней больше правды, чем в речах парада.
Ты из таких. В тебе живёт огонь,
Не тот, что жжёт, а тот, что не сдаётся.
Ты тот, кто прячет боль утрат в ладонь
И даже в стужу всё равно смеётся.
Ты прячешь шторм за лёгкостью строки,
За шуткой, за привычным: «всё в порядке».
Но я-то знаю: раны глубоки,
И время не стирает отпечатки.
И всё ж сильнее всех твоих потерь
Осталась та, что пишет и мечтает.
Та, что закрыв однажды боль, как дверь,
Сама себе дорогу освещает.
Так будь собой: не лучше, не мудрей.
Не засыпай живые искры пеплом.
Ведь даже ночь становится светлей,
Когда в ней кто-то согревает светом.
О тебе
© Copyright: Юлия Воронкова Скарлет, 2026
Свидетельство о публикации №126070306849
Свидетельство о публикации №126070306849
Рецензии