И об колено ломает шпагу

"... Поэты ходят пятками по лезвию ножа
И режут в кровь свои босые души"...

В.Высоцкий
1971

Уже не напрасно
Цветет тревога,
Выплеснуть нечего
На бумагу.
Поэт обрывается,
Как дорога.
И об колено
Ломает шпагу.

Исчерпан, исписан,
Изжит до тины,
Из дыр на венах
Ни капли даже,
Роза и жаба*
Слились воедино -
Пылятся в сердце
Мертвой поклажей.

А вот же сегодня
Кто-то родился,
И ангел, смеясь,
Прильнул к малышке,
Не надо седым быть,
Как лунь, провидцем,
Чтобы понять
Кто крадет пустышки.

И он поведет
Слепого младенца
Поэтов тропой -
Глаз не откроет.
Заставит несчастного
Возгореться,
И ввергнет навечно
В паранойю.

Потом улетит.
Без вины-унынья,
Не человечья
Злая забава -
Обречь на полет,
Когда нету крыльев...
Иному не быть.
Нет на то права.

Но путь этот сладок.
Хотя и страшный,
Разбит на сомнений
Черные дроби.
Поэт умирает, бывает,
Раньше
Той даты - выбитой
На надгробье.

Уже не напрасно
Цветет тревога,
Выплеснуть нечего
На бумагу.
Поэт обрывается,
Как дорога.
И об колено
Ломает шпагу.



* "... Розу белую с черною жабой
Я хотел на земле повенчать"...
С. Есенин
1923