Парижская акварель

Не спеши. Этот вечер — почти акварельный,
где закат растворяется в окнах домов,
где Париж, как старинный романс менестрельный,
бережёт тишину между сказанных слов.

Пахнет кофе, каштаном, багетом горячим,
чуть солёной улыбкой вечерней реки.
И становится сердце  чуть более зрячим,
чтобы видеть не город — дыханье любви.

Над мостами фонарики светят несмело,
словно звёзды решили спуститься к земле.
Даже время, казалось, идти расхотело,
задержавшись на старом ажурном крыле.

Здесь у каждой стены есть негромкая память,
у брусчатки — привычка хранить имена.
И так просто поверить, что можно оставить
все тревоги у Сены, где дремлет волна.

А Париж…
Он не просит ни клятв, ни признаний.
Он умеет молчаньем касаться души.
С каждой встречей он ближе, с каждым свиданьем —
через запах дождя и вечерней тиши.

Пусть однажды уедешь за тысячи вёрст ты,
растворившись в заботах обычного дня…
Но Париж, словно свет в твоем  сердце, как звёзды,
будет тихо и верно светить для тебя.