Am strome, fruehe

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Daniil Lazko


AM STROME, FRUEHE 
Gedicht

Touapse 
3. Juni 2026 
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AM STROME, FRUEHE

Noch ruht das Tal. Doch silbern schon, im Fruehrot, 
Zieht der Strom die uralte Bahn, gelassen, 
Wie einer, der vieles sah und nichts vergessen hat, 
Und die Berge stehen, die daemmernden, still ihm zur Seite, 
Hueter des Lichts, das ueber den Gipfeln sich sammelt. 
Ich aber steh am Ufer und schweige; denn gross ist die Stunde, 
Und wer wollte reden, wo Himmel und Erde sich gruessen?

Drunten loest schon der Fischer den Kahn vom Pfahle; vom Dorf her 
Steigt der Rauch gerade auf in die kuehle Fruehe; 
Jeder geht an das Werk, das ihm die Erde gewaehrt. 
Nur das Herz ist ein Gast, auf kurze Tage geladen; 
Es sehnt sich hinauf, wo die reinen Feuer wohnen, 
Und erschrickt vor der eigenen Sehnsucht: denn wohin, 
Wohin truege sie den, der doch der Erde gehoert, 
Ihrem Brot und dem Brunnen und dem Grab seiner Vaeter?

Einst — so geht die Kunde — wandelten Goetter 
Freundlich unter den Menschen, im hellen Lande, 
Wo der Oelbaum waechst und die Inseln bluehn im Meere; 
Und noch immer, wenn morgens der Himmel sich oeffnet, 
Gruesst ein Schimmer von dort herueber die Taeler der Heimat, 
Als waer alles Licht ein einziges, als laege 
Kein Meer dazwischen und keine tausend Jahre.

Ein Windstoss kam von den Bergen; die Weiden am Ufer 
Regten sich leis, und es loeste ein Blatt sich und fiel in die Stroemung 
Und trieb dahin, gedreht von den Wassern, und ging nicht unter; 
Denn im Strome ging, solange der Morgen waehrte, 
Ruhig der Himmel mit und trug es und liess es nicht sinken. 
Ich weiss nicht, wie lange ich stand. Doch als ich erwachte 
Aus dem Schauen, war die Kuehle der Nacht von mir genommen, 
Und das erste Licht lag, unversehens, ein Schimmer, 
Auch auf meinen Haenden, die ich stille hielt.

Nun steigt die Sonne. Der Strom entzuendet sich leise, 
Und die Berge treten hervor aus dem blaeulichen Schleier, 
Jedes Ding an seinem Ort, und keines vermischt sich: 
Erde bleibt Erde, und Himmel Himmel; doch zwischen ihnen 
Geht der Mensch, ein Wandrer, und in seinem stillen Herzen 
Begegnen die beiden sich, wie im Tale die Glocke dem Fruehlicht, 
Und er weiss nicht das Ganze, und ist doch getrost, und geht weiter. 
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Literarische Analyse 
I. Ort und Stunde 
Das Gedicht beginnt nicht mit einer Behauptung, sondern mit einem Zustand: „Noch ruht das Tal.“ Das kleine Wort „noch“ traegt bereits die ganze innere Bewegung des Textes in sich, denn es kuendigt einen Uebergang an — die Nacht ist nicht mehr, der Tag ist noch nicht. In diese Schwelle tritt das Gedicht ein, und in ihr verbleibt es bis zur letzten Strophe. Der Strom, der „die uralte Bahn“ zieht, wird sogleich zur ersten Gestalt des Textes erhoben: Er ist kein Landschaftsdetail, sondern ein Wesen mit Gedaechtnis, „einer, der vieles sah und nichts vergessen hat“. Damit ist die Zeit selbst in die Landschaft eingelassen — der Fluss traegt Geschichte, noch bevor von Geschichte die Rede ist. 
Die Berge, „Hueter des Lichts“, errichten die Vertikale, die der Strom in der Horizontale beantwortet. Zwischen beiden Achsen steht der Sprechende — schweigend. Sein Schweigen ist kein Verstummen, sondern eine Form der Ehrfurcht: „denn gross ist die Stunde“. Die rhetorische Frage, die die Strophe schliesst, begruendet dieses Schweigen aus der Situation heraus: Wo Himmel und Erde einander gruessen, waere jedes Wort ein Zuviel. So ist bereits in der ersten Strophe das Thema des ganzen Gedichts als Raumordnung anwesend — oben und unten, Dauer und Augenblick, und dazwischen ein Mensch, der noch nicht weiss, was diese Mitte bedeutet. 

II. Der Gast auf Erden 
Die zweite Strophe senkt den Blick vom Kosmischen ins Menschliche, und sie tut es mit bemerkenswerter Konkretheit: ein Fischer, der den Kahn vom Pfahle loest, Rauch, der „gerade auf“ in die kuehle Fruehe steigt. Der senkrechte Rauch ist dabei mehr als ein Bild laendlichen Friedens — er ist die erste stille Verbindungslinie zwischen Erde und Himmel, gezogen nicht von einem Gedanken, sondern von der alltaeglichen Arbeit der Menschen. Aus diesen Wahrnehmungen erwaechst der verallgemeinernde Satz wie von selbst: „Jeder geht an das Werk, das ihm die Erde gewaehrt.“ 
Gegen diese Eingebundenheit der Vielen stellt die Strophe das eine Herz, das „ein Gast“ ist, „auf kurze Tage geladen“. Die Gastmetapher fasst die menschliche Endlichkeit ohne Klage und ohne Trotz: Ein Gast gehoert nicht, aber er ist willkommen; er bleibt nicht, aber er ist da. Die Sehnsucht „hinauf, wo die reinen Feuer wohnen“ — zu den Sternen — wird sogleich von ihrem eigenen Schrecken eingeholt: „denn wohin, / Wohin truege sie den, der doch der Erde gehoert“. Die Wiederholung des „wohin“ ueber die Versgrenze hinweg laesst die Frage stocken und neu ansetzen, als suchte die Rede selbst nach Halt. Die Antwort der Strophe ist keine Antwort, sondern eine Aufzaehlung des Irdischen in seiner einfachsten Gestalt: Brot, Brunnen, Graeber der Vaeter — Nahrung, Quelle, Herkunft. An diese drei Dinge ist der Mensch gebunden, und eben diese Bindung wird zum Problem, das die folgenden Strophen austragen. 

III. Griechenland und das eine Licht 
Die dritte Strophe oeffnet den historischen Horizont. „Einst — so geht die Kunde — wandelten Goetter / Freundlich unter den Menschen“: Das helle Land mit Oelbaum und bluehenden Inseln ist unverkennbar Griechenland, doch es wird nicht beim Namen genannt. Es erscheint als Kunde, als Ueberlieferung — nicht als geographischer Ort, sondern als Erinnerung der Menschheit an eine Zeit, in der das Goettliche und das Menschliche einander nahe waren. Diese Zurueckhaltung ist wesentlich: Das Gedicht behauptet keine Rueckkehr in die Antike, es lauscht ihrem Nachklang. 
Der Nachklang aber ist Licht. Wenn morgens der Himmel sich oeffnet, gruesst „ein Schimmer von dort herueber die Taeler der Heimat“ — die Ferne und die Naehe, das verlorene Land der Goetter und das eigene Tal werden in einem einzigen Leuchten verbunden, „als waer alles Licht ein einziges“. Der Konjunktiv wahrt die Redlichkeit des Textes: Es ist ein Als-ob, keine Gewissheit. Und doch hebt dieses Als-ob fuer die Dauer eines Morgens die Trennungen auf, die die Strophe zuletzt beim Namen nennt — das Meer und die tausend Jahre. Dass der Satz so schlicht endet, fast beilaufig, gehoert zu den feinsten Zuegen des Gedichts: Die groesste Behauptung wird im leisesten Ton gemacht. 

IV. Das Blatt im Strome 
Die vierte Strophe ist die Mitte des Gedichts, und sie vollzieht seine entscheidende Wendung — nicht als Gedanke, sondern als Ereignis. Ein Windstoss kommt von den Bergen, die Weiden regen sich, ein Blatt loest sich und faellt in die Stroemung. Nichts daran ist vom Betrachter gewollt oder herbeigefuehrt; die Welt selbst handelt. Das Blatt treibt dahin, „gedreht von den Wassern“, und geht nicht unter — denn im Strome geht, solange der Morgen waehrte, „ruhig der Himmel mit und trug es und liess es nicht sinken“. In diesem einen Bild ist die ganze Frage der zweiten Strophe beantwortet, ohne dass eine Antwort ausgesprochen wuerde: Das Vergaengliche muss den Strom der Zeit nicht verlassen, um vom Ewigen getragen zu werden. Der Himmel ist im Wasser — das Blatt schwimmt in seinem Spiegelbild und wird von ihm gehalten. Dass das Blatt sich loesen musste, um getragen zu werden, sagt das Gedicht nicht; es zeigt es. 
Ebenso bedeutsam ist, was mit dem Sprechenden geschieht — oder genauer: was nicht durch ihn geschieht. „Ich weiss nicht, wie lange ich stand“: Die Zeit ist ihm aus der Hand genommen. Er erwacht „aus dem Schauen“ wie aus einem Schlaf, die Kuehle der Nacht ist „von ihm genommen“ — die passivische Wendung laesst offen, wer sie nahm. Und das erste Licht liegt „unversehens“ auch auf seinen Haenden, „die ich stille hielt“. Das unscheinbare Wort „unversehens“ ist der Angelpunkt der Strophe: Die Beruehrung geschieht, waehrend der Mensch nicht auf sich selbst achtet. Der Schimmer, der in der dritten Strophe aus der Ferne gruesste, ist am Ende der vierten auf seinen Haenden angekommen — die Weite des Als-ob hat sich in die Naehe eines Koerpers uebersetzt. Der Mensch hat nichts erobert und nichts ueberwunden; er hat stillgehalten, und das Licht hat ihn gefunden. 

V. Mass und Versoehnung 
Die Schlussstrophe kehrt in die Bewegung der Welt zurueck: Die Sonne steigt, der Strom „entzuendet sich leise“, die Berge treten aus dem blaeulichen Schleier. Nun aber spricht das Gedicht sein Mass aus, das es zuvor nur gezeigt hat: „Jedes Ding an seinem Ort, und keines vermischt sich: / Erde bleibt Erde, und Himmel Himmel.“ Die fast antike Schlichtheit dieser Formel ist ihre Kraft. Das Gedicht endet nicht in einer mystischen Verschmelzung, in der die Unterschiede ertrinken; es besteht auf der Geschiedenheit der Bereiche — und setzt zwischen sie den Menschen. „Doch zwischen ihnen / Geht der Mensch, ein Wandrer“: nicht als Herr der beiden Reiche, nicht als ihr Gefangener, sondern als der Ort ihrer Begegnung. In seinem stillen Herzen treffen Erde und Himmel einander, „wie im Tale die Glocke dem Fruehlicht“ begegnet — ein Klang und ein Leuchten, zwei Unvermischbare, die dennoch denselben Morgen fuellen. 
Die letzte Zeile verweigert die letzte Auskunft: „Und er weiss nicht das Ganze, und ist doch getrost, und geht weiter.“ Drei kurze Aussagen, durch das wiederholte „und“ verbunden, in absteigender Feierlichkeit — vom Nichtwissen ueber den Trost zum einfachen Weitergehen. Das Geheimnis bleibt Geheimnis; der Friede gruendet nicht auf seiner Aufloesung, sondern auf der erfahrenen Gewissheit, dass der Mensch in ihm gehalten ist. Das Gedicht schliesst, wie der Morgen schliesst: indem der Tag beginnt. 

VI. Form, Sprache, Bau 
Formal steht das Gedicht in der Tradition der freien Rhythmen: reimlose Langzeilen von daktylisch-trochaeischem Grundgepraege, deren Laenge und Fuegung mit der inneren Bewegung atmet. Die Syntax arbeitet mit weit gespannten, ruhig gegliederten Perioden, die ueber die Versgrenzen greifen; die Enjambements — „denn wohin, / Wohin truege sie den“ oder „als laege / Kein Meer dazwischen“ — sind keine Zierform, sondern Denkbewegung: Die Rede setzt aus, sucht, findet weiter. Die fuenf Strophen bauen eine Sinnkurve, die keine Symmetrie erzwingt: Schau (I), Frage (II), Erinnerung (III), Ereignis (IV), Mass (V). Bemerkenswert ist, dass die vierte Strophe — die Peripetie — nicht durch Folgerung an die dritte anschliesst, sondern durch einen Einbruch der Welt: den Windstoss. Der Sinn entsteht nicht als Schluss aus Praemissen, sondern als Widerfahrnis. 
Der Wortschatz ist bewusst einfach gehalten: Tal, Strom, Berge, Rauch, Brot, Brunnen, Blatt, Glocke. Das Gedicht vertraut den Dingen, nicht den Begriffen; wo es allgemein spricht, ist das Allgemeine aus dem zuvor Gesehenen erwachsen. Die wenigen gehobenen Fuegungen — „die reinen Feuer“, „so geht die Kunde“ — sind sparsam gesetzt und tragen die feierliche Grundstimmung, ohne sie zu beschweren. So entsteht ein Ton, der erhaben ist, ohne zu deklamieren, und schlicht, ohne zu erschlaffen: die Sprache eines Menschen, der lange geschwiegen hat, bevor er spricht. 
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Zur Tradition: Eine Nachbemerkung 
„Am Strome, fruehe“ steht in der Nachfolge der deutschen hymnischen Dichtung um 1800, wie sie vor allem Friedrich Hoelderlin in seinen spaeten Gesaengen und Elegien ausgepraegt hat. Kennzeichnend fuer diese Tradition ist die Verbindung dreier Elemente, die auch das vorliegende Gedicht traegt: die reimlose, rhythmisch frei atmende Langzeile in der Nachfolge Pindars und der antiken Ode; die Landschaft als geistiger Raum, in dem Fluss, Gebirge und Licht nicht Kulisse, sondern handelnde Maechte sind; und die Erinnerung an Griechenland als Bild einer urspruenglichen Naehe zwischen Menschen und Goettern, deren Nachglanz in die eigene Gegenwart und Heimat hereinreicht. 
Zentral fuer diese Dichtung ist der Gedanke der Mitte: Der Mensch steht zwischen dem Vergaenglichen und dem Ewigen und ist berufen, beide zu verbinden, ohne die Grenze zwischen ihnen aufzuheben. Das Goettliche erscheint nicht jenseits der Welt, sondern in ihr — im Licht, im Strom, in der Stunde des Uebergangs zwischen Nacht und Tag, die darum in dieser Tradition eine ausgezeichnete Stunde ist. Der Dichter ist dabei weniger Verkuender als Zeuge: Er spricht nicht ueber die Welt hinweg, sondern laesst sie sprechen und bewahrt, was sich zeigt. Dass die letzte Wahrheit dabei unausgesprochen bleibt und der Mensch „nicht das Ganze“ weiss, ist kein Mangel dieser Dichtung, sondern ihr Ethos: Ehrfurcht vor dem Geheimnis ist ihr die hoechste Form der Erkenntnis. 
In diesem Sinne versteht sich das vorliegende Gedicht nicht als Nachahmung, sondern als Fortfuehrung: der Versuch, mit den Mitteln und im Geist jener Tradition eine eigene Erfahrung zu gestalten — die Erfahrung, dass Erde und Himmel geschieden bleiben und einander dennoch begegnen, dort, wo ein Mensch am Ufer steht und stillhaelt.